Céline Roos

Voici comment a débuté la création de cette petite nouvelle dont je ne trouve pas le thème de mésentente familiale très sympathique (mais je lutte contre ma tendance psycho-rigide à éviter les images déplaisantes). Parfois, j’écris pour moi-même une série de questions, sans réfléchir, pour m’en servir plus tard de base d’inspiration pour un écrit. Ainsi, le 23 juin, j’avais posé quelques questions dont, par exemple :

Étape suivante, quelques jours plus tard, j’ai tiré au sort la question « Fantaisie ou furie ? »

J’ai alors pensé : la question n’est pas logique. Ce pourrait être : fantaisie ou folie, ou encore une fantaisiste ou une furie. Mais soit : fantaisie ou furie. Cette action est-elle un signe de fantaisie ou de furie de l’accusée, de la malade, de l’individu dont on se préoccupe en ce moment ?

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Le voyage était plus long que dans un train de jour mais elle dormirait et serait d’attaque le lendemain. Elle voulait s’entretenir avec Roland Meyer ou un de ses enfants.

Depuis son retour en France, elle s’intéressait à l’histoire de sa famille. Son père était décédé l’année précédente et Nancy avait l’intention de rencontrer ce Roland Meyer, un oncle qu’elle n’avait jamais connu. Elle avait réussi à découvrir qu’il vivait à Montpellier et était PDG d’une compagnie de comptabilité. À dire vrai, elle était surtout curieuse. Ne serait-ce pas formidable si elle réussissait à établir un lien avec cette branche de sa famille ?

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Notre héros se trouva en fin de compte renvoyé dans sa réalité, dans son environnement habituel. Il resta quelque temps apathique (enfin, telle aurait été l’impression d’un hypothétique observateur). Il lui fallait se recomposer, laisser à ses sens le temps de se réhabituer aux odeurs, aux couleurs, aux sons de ce monde. Il ne voulait pas se laisser envahir par des émotions empreintes de jugement, surtout pas par le découragement, la tristesse, le désespoir, l’impression d’échec ou la nostalgie. Il dormit beaucoup, mangea un peu, resta longtemps les yeux dirigés vers le ciel, observant le passage des nuages, de quelques oiseaux, repensant à l’anecdote que son père lui avait raconté de ces volatiles qui avaient décidé de son destin. Il n’essaya pas d’appeler. Une petite douleur le pinçait.

Mais qui est-il donc ? Et s’agit-il bien d’une histoire ?

Vu une image : une jeune fille, un garçon d’une dizaine d’années et un ruminant : une chèvre, je crois, noire (ou une brebis?) Ils sont dans un pré. Derrière eux, une maison à une cinquantaine de mètres. Deux objets en plastique de couleur : un seau ? Un ballon ? Le garçon est agenouillé et la chèvre s’approche de lui. Elle doit espérer une friandise. J’en ai déjà rencontré dans un parc zoologique. Elles sont très quémandeuses, insistantes, pas timides pour un sou !

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Du balai ! Une exclamation qui exprime la brutalité de l’usage de cet outil domestique. Aujourd’hui, le verbe dérivé du balai est utilisé avec plus de douceur dans le discours des esthéticiens(nes) ou des coiffeurs(ses).

Le balai : un ustensile ancien, universel, familier dont on ne peut finalement pas se passer mais que l’on remplace sans état d’âme par un semblable. Il se présente souvent un peu piteusement à moins que son propriétaire ne soit un obsédé de la propreté car, après chaque utilisation, son extrémité barbue reste en général couverte de poussière et de mini-moutons. Mais il lui arrive, comme à chaque pion d’un jeu d’échecs, de se trouver à l’occasion promu à une fonction plus noble.

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