Je suis inspirée par la proposition de François Bon : 10 | mise en quatre (in nocturnes de la BU d’Angers), une proposition d’écriture à partir du « Chasseur de crépuscules » de Julio Cortàzar.
Maison d’appartements à Strasbourg (Google maps)
Un
Rêve : Filmer la vie d’une maison de ville
Si j’étais cinéaste, je me consacrerais à la chronique de vie d’une maison d’appartements petits-bourgeois. Ce serait difficile, car il faudrait évoquer les ruptures, les naissances, les morts, les déménagements, les nouvelles arrivées, les nouveautés technologiques (même si elles ne consistent qu’à remettre le système électrique au niveau des normes de sécurité acceptées, ou l’installation d’un ascenseur, l’arrivée de la fibre). Je filmerais aussi les images prises au vol de bébés, devenus enfants ensuite, jouant dans la cour ou enfermés par mégarde dans l’ascenseur, plus tard leurs premières bêtises d’adolescents, et leurs rencontres sentimentales avant qu’ils ne s’en aillent et laissent leurs parents seuls, à se disputer ou s’ennuyer. Il me faudrait consacrer une trentaine d’années à ce film pour qu’il soit vraiment fidèle à la réalité du temps qui passe.
Mme Grenat attendait sereinement et tentait de regarder autour d’elle malgré le produit liquide dans ses yeux. Trois hommes vêtus de blanc étaient arrivés ensemble. L’un d’entre eux s’était assis dans la salle d’attente qu’elle savait décorée d’objets artisanaux africains faits de bois et de végétaux divers. Tressés, sculptés, assez sombres, avec une touche sinistre ; ils contrastaient avec la figure de l’homme au visage pâle et rond dans sa tenue claire. Il portait un tee-shirt enfoncé dans un corsaire large qui laissait voir les mollets au-dessus de chaussettes et de sandales. Les deux autres, légèrement à l’écart, échangeaient parfois quelques mots. Ce ne pouvait pas être des patients.
Gustave Caillebotte: les Peintres en bâtiment (esquisse, 1877) Marie Berhaut 52, coll. Part. (Wikimedia Commons)
À
la pause de midi, même s’ils avaient fini de manger, les vendeurs
ne se précipitaient pas chez les clients qui n’auraient pas
vraiment apprécié. Ils attendaient pour arriver aux environs de 2h
sur le secteur. Au bout d’un moment, Jean s’éloigna disant qu’il
reviendrait les chercher. Ils se dirent qu’il allait probablement
faire un petit somme dans la voiture. Ils papotèrent et finirent par
revenir au sujet de Jean. Sophie lui demanda :
—
Alors,
quel est le trait de caractère que tu détestes chez les autres ?
D’ailleurs, ça me fait penser à Jean, cette question. Honest,
il est cool et il y a des boss pires que lui, mais des fois,
j’aimerais qu’il soit moins secret. Quand il ne veut pas nous
dire quelque chose, y a pas moyen de lui tirer les vers du nez.
—
Franchement,
je ne le connais pas bien, mais pour l’instant, je le trouve assez
correct, Jean. Moi, ce que je n’aime pas chez les autres, c’est
quand ils sont racistes. C’est un défaut qui me débecte. Et toi,
José ?
—
Vous
allez rire ! Vous savez pas la blague que je lui ai faite à
Jean ?
—
Naan,
raconte !
— Non, non. Une autre fois. Moi, ce que je n’aime pas chez les autres, c’est les coincés.
Quartier résidentiel de Longueuil au Canada (Google maps)
Ce métier de vendeuse, elle ne l’avait pas vraiment choisi sur un coup de tête. Il est vrai qu’elle avait été recrutée par un beau parleur dont elle avait admiré le bagout, mais elle avait trouvé certains de ses arguments assez convaincants et elle avait lu pour se persuader de l’utilité des métiers de la vente. Elle avait en effet certains aprioris contre tout ce qui touchait au commerce. C’était une histoire familiale : ses parents conservaient de la rancœur pour le rôle qu’avaient tenu certains commerçants pendant la guerre de 39-45.
Dans ce premier job de vente, pour les encyclopédies Graber, elle s’était fait proprement arnaquer, comme ses collègues. Elle avait tenu là six mois, avant de démissionner et de contacter Québec Lire. Sachant que toutes les compagnies recherchaient des vendeurs, elle avait même eu le culot de leur annoncer qu’elle ne commencerait pas à travailler avec eux avant d’avoir pris un mois de vacances. Ils n’avaient aucun intérêt à le lui refuser. Elle leur serait utile tant qu’elle n’aurait pas l’impression de voler le client.
Quartier résidentiel à Longueuil (Google maps)
Il est vrai qu’elle s’éloignait de ses matières préférées: les maths, la littérature et le jeu. La Française s’était sentie trop indisciplinée pour passer ses années de jeunesse assise sur les bancs d’une fac et n’avait pas fait d’études. De nature optimiste, elle avait toujours été convaincue qu’elle réussirait à mener une vie intéressante quelle que soit sa voie. Sa vie affective la confortait moins mais elle en avait déjà assez vu pour se dire qu’elle ne comptait pas y placer ses priorités.
Une de mes sources d’inspiration pour la nouvelle que je vais présenter ici en trois épisodes a été un texte de François Bon : Ne coupe pas ton moteur, Joe ! J’y ai répondu assez littéralement comme vous allez le lire.
La Voiture du Gérant de Vente (première
partie)
Ce
jour-là, elle reçut le coup de fil à 6h30 du matin.
— Et
alors ? On ne se réveille pas ? C’est l’heure !
—
Si, si ! Je suis prête. Je vous retrouve où ?
— On
est déjà là. Tu verras la voiture en bas de chez toi.
— D’accord,
j’arrive !
Quelques
moments d’animation affolée, faire son sac, ne pas oublier le pad
de vente qui lui avait déjà une fois été bien utile pour bloquer
l’assaut d’un chien. Puis chercher la clef pour fermer la porte
de sa chambre et dévaler les escaliers en faisant gaffe à ne pas se
casser la figure, surtout sur les premières marches, celles du haut
qui menaient à sa chambre au niveau grenier.
L’arrivée
au rez-de-chaussée, l’ouverture à l’air libre. Elle regarda
autour d’elle et vit à l’entrée de la cour de l’immeuble une
voiture, pas la même que d’habitude. Était-ce bien eux ?
Eux,
c’était l’équipe de vente : Jean Brady, le gérant de
l’équipe – il était daltonien, José, un gars qui affichait
avec verdeur sa gay-té et Sophie, la body-buildeuse, et puis
elle-même, bien sûr, la Française. Elle s’approcha de la
voiture. Il n’y avait pas à dire, ce n’était pas la même. Et
noire, une voiture de l’ancien temps, on aurait dit. Comme dans les
films noirs. C’était la bonne voiture ? Le moteur
tournait, une porte était ouverte au niveau passager à l’avant.
Voici quelques élucubrations notées au fil des années sur la vérité, la fiction, le réalisme littéraire et le point de vue postmoderne.
26 Octobre 2011
Lorsque j’étais jeune, je pensais par moment
avoir une limitation certaine, une sorte d’autisme, à cause de mon
aversion au mensonge. Pourtant, lorsque j’y repensais, je me
rendais compte qu’il m’était arrivé de mentir, par exemple pour
me sortir du pétrin où je m’étais mise en Algérie. Il m’arrive
aussi de mentir par mégalomanie en exagérant des faits pour me
faire valoir plus douée, plus brillante qu’en vérité. Lorsque
cela m’arrive, je m’observe le faisant, me demandant pourquoi je
suis en train de le faire et ne pouvant pourtant m’en empêcher.
Samedi 21 Octobre 2017
On me disait, quand j’étais enfant, que
j’étais extraordinairement innocente. Je ne sais pas. Je n’ai
pas l’impression de tant l’être. Mais il n’y a pas qu’une
vérité. Cela dépend du regard. Le regard dépend de l’objet,
disait-on en phonologie française.
Volpone, or the Fox par Ben Jonson, illustration par Aubrey Beardsley [Domaine Public]
Mercredi, 3 janvier 2018
Dans une BD Yoko Tsuno que l’on m’a prêtée, j’ai trouvé l’expression : « l’instant de vérité ». L’instant de vérité, le moment où la vérité est dévoilée. Je pense à des pièces de théâtre de la période Renaissance ou baroque en Angleterre. Les méchancetés du vilain de la farce sont dévoilées, son caractère d’hypocrite est révélé à la face du monde. Il me vient à l’esprit Ben Jonson, qui a écrit Volpone, or The Fox. C’est l’image du voile que l’on enlève afin que la vérité soit exposée à tous ceux qui veulent bien la regarder. Il y avait aussi ce verbe : dissemble, le substantif : the dissembler. C’est-à-dire quelqu’un qui prétend être autre que celui qu’il est réellement. : un dissimulateur, un hypocrite. Ce qu’il prétend est faux et son but n’est pas uniquement de se cacher mais aussi de léser d’autres personnes pour en tirer profit. J’aime bien dissemble, formé comme ressemble, mais le préfixe dis marque la distance.
« L’instant de vérité » a-t-il un rapport avec
l’épiphanie de Joyce, ou bien simplement avec ce que certains
appellent le moment d’illumination lorsqu’ils ont subitement une
sorte de vision qui pour certains a été révélation ? Pour ma
part, j’ai eu une sorte d’illumination, un jour, qui ne m’a
rien appris mais m’a simplement donné un aperçu de la vision que
j’avais alors que j’étais bébé. J’ai aussi eu des moments
assez gris où j’ai compris qu’il n’y avait pas de
communication possible avec telle ou telle personne.
Se pourrait-il que l’ instant de vérité ait en fait été
trompeur ou le soit parfois ? C’est
d’ailleurs le ressort de certaines fictions : le lecteur croit
parfois avoir compris le nœud de l’affaire, et se rend compte plus
tard que c’était plus compliqué que ça, et qu’il y avait
encore un nœud qui compliquait l’affaire. Plusieurs ressorts qui
chaque fois augmentent l’intérêt du lecteur, des accroches de
plus en plus puissantes qui le feront parfois reprendre l’œuvre
depuis le début, revoir le film si c’en était un.
Vendredi 16 mars 2018
Philippe Claudel déclare ne pas faire de plan. Il a toujours un couteau avec lui, une sorte d’opinel, datant de la guerre de 14-18. Il appartenait à son grand-père. Le nom de ce couteau est onomatopéique, rappelant le bruit qu’il fait en s’ouvrant, quelque chose comme crac, ou traac. Le couteau est un outil d’artisan qui peut servir à ouvrir un manteau pour le partager ou couper le pain. Quand il est écrit, le couteau est important pour lui, il veut trancher pour trouver la vérité. Qu’est-ce qui est le plus important pour moi dans mes histoires ? La vérité, d’une certaine façon.
Première édition de Flaubert’s Parrot par Julian Barnes
Lorsque j’avais une dizaine d’années, le quartier de l’Esplanade à Strasbourg était en construction sur le site des anciennes casernes militaires datant de l’occupation allemande, qui elles-mêmes avaient été bâties là où se situait autrefois l’ancienne citadelle de Vauban. Je me souviens particulièrement des fragiles peupliers qui s’élevaient sur l’avenue du Général de Gaulle. La plupart d’entre eux n’ont pas survécu à la tempête de 1999 et à l’orage de 2001. (Vidéo de l’INA)
Les bâtiments de l’université étaient également neufs ainsi que les grands blocs résidentiels qui encadraient l’avenue. Ces jours-ci, l’université abrite plusieurs chantiers et j’ai lu récemment qu’il existe un projet de remodelage du quartier.
Le quartier de l’Esplanade, 2007 par Jonathan M (Wikimedia Commons)
Était-ce un réel blocage ou simplement une quantité d’autres activités qui m’occupaient (ne seraient-ce que Roland-Garros et les championnes de football), le fait est que je n’ai pas publié ici depuis quelques jours. Pour me relancer, j’ai eu l’impulsion d’utiliser le sujet d’un concours littéraire auquel je n’ai pas participé et dont le thème était « à la page cent ». J’ai eu l’idée, bête, je sais, d’aller chercher les pages cent de mes deux derniers cahiers d’écriture, d’en relever le vocabulaire et de le réutiliser pour composer un tout autre texte, une mini-nouvelle, que je présente ici. Un peu scolaire, j’en conviens.
L’Écolier par François Bonvin (1817 – 1887) (Wikimedia commons)
Aucun
des deux ne lui répondit. Ils ne semblaient pas l’entendre. Sa
mère fixait d’un air hébété des images qu’il lui semblait
bien avoir déjà vues, quelques mois auparavant. Quant à son père,
il écoutait quelqu’un au téléphone, en intercalant simplement
des « mais, mais… »
Il
les regarda encore quelques secondes, puis haussa les épaules et
décida d’aller à la salle de bains se passer de l’eau sur la
figure. Il avait l’impression de vivre dans un monde de fous dont
il n’était pas le moindre.
Quand
il revint dans la pièce qui leur servait de salon et parfois de
salle à manger, lorsqu’il y avait des invités, ses parents
étaient en discussion mais il n’y comprenait toujours rien. Les
mêmes images tournaient en boucle sur l’écran de la télévision,
mais le son était coupé. Il essaya de comprendre de quoi ses
parents parlaient.
L’essentiel des tâches d’un enseignant ne se passe pas en présence des élèves. Même s’il y a aussi les réunions pédagogiques, les conseils de classe, les diverses commissions d’orientation, de conseils disciplinaires ou autres, une grande partie de son travail est exécutée par écrit. Ce n’est pas non plus à propos de la partie administrative, ni de la correction de copies, des saisies de notes ou des remarques dans les bulletins que je veux parler.
Je vais m’intéresser à la préparation des cours. Lors de mes dernières années de travail, j’ai enseigné l’anglais en collège, en lycée et en classes de BTS. Bien sûr, les cours diffèrent selon les classes et un cours d’anglais de 6e ne ressemble évidemment pas à un cours de terminale, ni à un cours de BTS. En 2014-2015, j’avais des premières, des terminales, des deuxièmes années de BTS SISR (des informaticiens) et des deuxièmes années de BTS comptables. Je vais noter ce que j’avais fait en terminale, cette année-là et particulièrement le jour du 30 septembre où je montrai aux élèves la vidéo d’un jeune homme d’origine hispanique aux États-Unis qui ne recevait pas d’offres d’entretiens d’embauche lorsqu’il postulait avec son prénom José, mais qui en reçut plusieurs après avoir enlevé le ‘s’ de son prénom, le transformant ainsi en Joe qui sonnait plus américain. Voici la vidéo en question : Qui va décrocher l’emploi ? Joe ou José ?
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